冠姓权战争（六）
日子像掺了沙子的米，硌得人难受，但终究还得往下咽。
家里的气氛依旧紧绷，但不再是那种一触即发的爆炸状态，而是变成了一种沉闷的、无言的僵持。老李不再大吼大叫，但烟抽得更凶了，常常一个人坐在阳台，对着外面一坐就是半天，背影佝偻着。他不再提“下一个”孩子的事，仿佛那个夜晚燃起的偏执火焰，已被现实的冷水彻底浇灭。
儿子变得更加小心翼翼，在家几乎踮着脚尖走路，说话轻声细语，努力扮演着调和剂，却往往让空气更加尴尬。他开始频繁地加班，不知道是真的忙，还是只是一种逃避。
我依旧做饭，打扫，却像丢了魂。有时炒菜会忘了放盐，有时会把遥控器当成手机揣进口袋。楼下老太太们的闲聊，我远远听见姓氏、孩子这类字眼，便会心脏一缩，下意识绕道走。
那个孩子，那个引发一切风暴中心的孩子，被接回来了。儿媳带着他回来的，脸上带着试探和谨慎。孩子胖了些，眼睛黑溜溜的，见人就笑，露出光秃秃的牙床。
他冲我笑的时候，我心里那堵冰墙，裂开了一道细缝。很细微，但确实存在。我伸出手指，他软乎乎的小手立刻攥住了，力气不小。
“叫奶奶。”儿媳小声教他。
他发出一个含糊不清的音节。
那一刻，某种坚硬的东西，在我胸腔里融化了一角。血缘真是奇怪的东西，它不讲道理，不管恩怨，就那么自然而然地牵动你。
老李远远看着，哼了一声，转身又去了阳台。但我知道，他偷看了好几眼。
日子就这么别别扭扭地过着。亲家那边似乎也刻意保持着距离，偶尔通电话，语气客气而疏远。那纸承诺的“下一个孩子”的字据，再也没有人提起，像一个心照不宣的禁忌，悬浮在两家之间。
转眼到了清明节。
往年，我们都是和李哲一起去给老祖宗上坟。今年，情况特殊。儿子提前一天就吞吞吐吐地来问：“妈，明天……扫墓，薇薇说带宝宝一起去，您看……”
我正摘着菜，手停了一下。带他去？一个姓张的孩子，去磕李家的祖宗？
我还没说话，阳台上的老李冷不丁开了口，声音隔着玻璃门，闷闷的：“去！为什么不去？！他身上流的是我李家的血！就得去认认坟头！”
他的语气冲，带着一股赌气似的强硬。
第二天，天气阴沉，飘着细密的雨丝。墓园里松柏森森，气氛肃穆。老李板着脸，走在最前面，手里提着香烛纸钱。儿子抱着孩子，儿媳跟在一旁，沉默寡言。
找到祖坟，摆好祭品，点燃香烛。老李领着儿子，跪下磕头。他动作幅度很大，带着一种表演般的郑重。
轮到小辈了。儿子犹豫了一下，抱着孩子，作势要让他也磕头。孩子还小，根本不懂，扭动着身子不配合。
老李盯着，突然哑声说：“让他摸摸碑。”
儿子愣了一下，依言抱着孩子，让他的小手触摸那冰凉刻字的石碑。
“记住了，”老李的声音在雨丝里显得异常苍凉，“这是你老祖。以后年年都得来。”
雨丝沾湿了石碑，也打湿了孩子的襁褓。儿媳默默撑开了伞，罩在孩子头顶。
那一刻，没有人说话。只有风吹过松林的呜咽，和纸钱燃烧的噼啪声。
我看着老李固执的侧脸，看着儿子脸上的窘迫，看着儿媳低垂的眼帘，还有那个懵懂触摸着冰冷石碑的孩子。
心里那股拧了几个月的气，忽然间，就那么悄无声息地散了。取而代之的，是一种无边无际的疲惫，和一种难以言喻的悲哀。
我们争得头破血流，用彩礼、用合同、用争吵、用冷战，争一个姓氏，争一口气，争一个所谓的脸面和传承。
可在这片埋葬着无数祖先的黄土坡上，在这绵延的细雨里，一个姓氏，真的就那么重要吗？重要到可以撕裂血脉亲情，让活着的的人痛苦不堪？
那些列祖列宗，真的会在意坟前磕头的这个小人儿，究竟是姓李，还是姓张吗？
他们或许，只希望他平安健康地长大。
祭奠完，往回走的时候，雨渐渐停了。乌云散开些许，漏下几缕微光。
儿子抱着孩子，小声教他：“叫太爷爷，太奶奶……”
孩子发出咿咿呀呀的声音。
老李走在前头，脚步似乎没有来时那么沉重了。他忽然回头，看了一眼儿子怀里的孩子，很快又转了回去，什么都没说。
但我知道，有什么东西，不一样了。
回到家晚上，我翻出那本红得刺眼的彩礼合同。摩挲着封皮，最终没有打开。而是找来一个空的饼干盒，把它塞了进去，盖好盖子，放到了衣柜最顶层。
眼不见，心不烦。
也许，永远不会有那份“下一个孩子”的字据了。
也许，这个姓张的孩子，就是我们唯一的孙子。
日子还得过。
至少，他还会冲我笑，还会含糊地叫我奶奶。
至少，清明节，他还会去摸一摸李家的碑。
或许，这就够了吧。
窗外的天彻底放晴了，月光洒进来，清清冷冷。
日子像掺了沙子的米，硌得人难受，但终究还得往下咽。
家里的气氛依旧紧绷，但不再是那种一触即发的爆炸状态，而是变成了一种沉闷的、无言的僵持。老李不再大吼大叫，但烟抽得更凶了，常常一个人坐在阳台，对着外面一坐就是半天，背影佝偻着。他不再提“下一个”孩子的事，仿佛那个夜晚燃起的偏执火焰，已被现实的冷水彻底浇灭。
儿子变得更加小心翼翼，在家几乎踮着脚尖走路，说话轻声细语，努力扮演着调和剂，却往往让空气更加尴尬。他开始频繁地加班，不知道是真的忙，还是只是一种逃避。
我依旧做饭，打扫，却像丢了魂。有时炒菜会忘了放盐，有时会把遥控器当成手机揣进口袋。楼下老太太们的闲聊，我远远听见姓氏、孩子这类字眼，便会心脏一缩，下意识绕道走。
那个孩子，那个引发一切风暴中心的孩子，被接回来了。儿媳带着他回来的，脸上带着试探和谨慎。孩子胖了些，眼睛黑溜溜的，见人就笑，露出光秃秃的牙床。
他冲我笑的时候，我心里那堵冰墙，裂开了一道细缝。很细微，但确实存在。我伸出手指，他软乎乎的小手立刻攥住了，力气不小。
“叫奶奶。”儿媳小声教他。
他发出一个含糊不清的音节。
那一刻，某种坚硬的东西，在我胸腔里融化了一角。血缘真是奇怪的东西，它不讲道理，不管恩怨，就那么自然而然地牵动你。
老李远远看着，哼了一声，转身又去了阳台。但我知道，他偷看了好几眼。
日子就这么别别扭扭地过着。亲家那边似乎也刻意保持着距离，偶尔通电话，语气客气而疏远。那纸承诺的“下一个孩子”的字据，再也没有人提起，像一个心照不宣的禁忌，悬浮在两家之间。
转眼到了清明节。
往年，我们都是和李哲一起去给老祖宗上坟。今年，情况特殊。儿子提前一天就吞吞吐吐地来问：“妈，明天……扫墓，薇薇说带宝宝一起去，您看……”
我正摘着菜，手停了一下。带他去？一个姓张的孩子，去磕李家的祖宗？
我还没说话，阳台上的老李冷不丁开了口，声音隔着玻璃门，闷闷的：“去！为什么不去？！他身上流的是我李家的血！就得去认认坟头！”
他的语气冲，带着一股赌气似的强硬。
第二天，天气阴沉，飘着细密的雨丝。墓园里松柏森森，气氛肃穆。老李板着脸，走在最前面，手里提着香烛纸钱。儿子抱着孩子，儿媳跟在一旁，沉默寡言。
找到祖坟，摆好祭品，点燃香烛。老李领着儿子，跪下磕头。他动作幅度很大，带着一种表演般的郑重。
轮到小辈了。儿子犹豫了一下，抱着孩子，作势要让他也磕头。孩子还小，根本不懂，扭动着身子不配合。
老李盯着，突然哑声说：“让他摸摸碑。”
儿子愣了一下，依言抱着孩子，让他的小手触摸那冰凉刻字的石碑。
“记住了，”老李的声音在雨丝里显得异常苍凉，“这是你老祖。以后年年都得来。”
雨丝沾湿了石碑，也打湿了孩子的襁褓。儿媳默默撑开了伞，罩在孩子头顶。
那一刻，没有人说话。只有风吹过松林的呜咽，和纸钱燃烧的噼啪声。
我看着老李固执的侧脸，看着儿子脸上的窘迫，看着儿媳低垂的眼帘，还有那个懵懂触摸着冰冷石碑的孩子。
心里那股拧了几个月的气，忽然间，就那么悄无声息地散了。取而代之的，是一种无边无际的疲惫，和一种难以言喻的悲哀。
我们争得头破血流，用彩礼、用合同、用争吵、用冷战，争一个姓氏，争一口气，争一个所谓的脸面和传承。
可在这片埋葬着无数祖先的黄土坡上，在这绵延的细雨里，一个姓氏，真的就那么重要吗？重要到可以撕裂血脉亲情，让活着的的人痛苦不堪？
那些列祖列宗，真的会在意坟前磕头的这个小人儿，究竟是姓李，还是姓张吗？
他们或许，只希望他平安健康地长大。
祭奠完，往回走的时候，雨渐渐停了。乌云散开些许，漏下几缕微光。
儿子抱着孩子，小声教他：“叫太爷爷，太奶奶……”
孩子发出咿咿呀呀的声音。
老李走在前头，脚步似乎没有来时那么沉重了。他忽然回头，看了一眼儿子怀里的孩子，很快又转了回去，什么都没说。
但我知道，有什么东西，不一样了。
回到家晚上，我翻出那本红得刺眼的彩礼合同。摩挲着封皮，最终没有打开。而是找来一个空的饼干盒，把它塞了进去，盖好盖子，放到了衣柜最顶层。
眼不见，心不烦。
也许，永远不会有那份“下一个孩子”的字据了。
也许，这个姓张的孩子，就是我们唯一的孙子。
日子还得过。
至少，他还会冲我笑，还会含糊地叫我奶奶。
至少，清明节，他还会去摸一摸李家的碑。
或许，这就够了吧。
窗外的天彻底放晴了，月光洒进来，清清冷冷。