山路根本不是路。
是野兽和采药人踩出来的，一道模糊不清的痕迹。
苏晚晚深一脚浅一脚地在林子里穿行，肺部像个破了洞的风箱，每一次呼吸都带着火辣辣的疼。
该死的，她在心里咒骂。
骂这崎岖的山，骂这划破她脸颊的荆棘，骂自己那不争气的，在996福报中彻底报废的体力。
她扶着一棵粗糙的树干，大口喘息，汗水混着脸上的锅灰，淌过脖子，留下几道恶心的泥痕。
空间里的水壶已经见了底。
干粮也只剩下最后两块，硬得能砸死人。
她不敢停下太久，只是靠着树，狼吞虎咽地啃着那块饼，干涩的饼屑剌得她喉咙生疼。
她只能就着口水，硬生生往下吞。
“苏晚晚，你可真行。”她自嘲地喃喃自语，声音沙哑得像磨刀石，“放着好好的床不睡，跑这山里来喂蚊子。”
可是，一想到那张床，想到躺在身侧的那个男人，她就打了个哆嗦。
那不是床。
那是笼子。是屠宰场。
昨晚那句“不该想的，别想”，还有那个充满了惩罚意味的，几乎要将她撕碎的吻，都还清晰地烙印在她的感官里。
恐惧像一只无形的手，狠狠攥住她的心脏，又推着她的后背，逼她继续往前。
她不能停。
停下来，就是死。
她爬起来，拍了拍身上的土，继续深一脚浅一脚地往前走。
太阳开始西斜，橘红色的光线穿过树林，在地上拉出长长的，斑驳的影子。
林子里的光线，越来越暗。
一种独属于深山的，原始的寂静，开始笼罩下来。
偶尔几声不知名的鸟叫，都显得格外瘆人。
苏晚晚的恐惧，在黑暗的催化下，开始疯狂发酵。
他是不是，早就料到了？
他是不是，就在这山里的某个地方，像个耐心的猎人，欣赏着她这场狼狈的，徒劳的奔逃？
这个念头一冒出来，她浑身的汗毛都竖了起来。
她不敢回头，只能加快脚步，几乎是连滚带爬地，朝着有光的方向冲去。
她不知道自己走了多久。
一天，或者一个世纪。
当她踉跄着，被一根树藤绊倒，从一个长满灌木的斜坡上滚下去的时候，她以为自己死定了。
她摔得七荤八素，浑身像是被拆散了又胡乱拼凑起来一样。
脸上，手臂上，腿上，全都是火辣辣的疼。
她趴在地上，半天没能动弹。
完了。
她绝望地想。
就算叶孤城不来抓她，她也要死在这荒山野岭里了。
就在这时。
一阵夹杂着炊烟味道的，晚风，吹了过来。
苏晚晚猛地抬起头。
她滚落的地方，恰好是这片连绵山林的边缘。
前方，是一片开阔的平野。
而在平野的尽头，约莫十里之外的地方，一片温暖的，橘黄色的灯火，正像洒落在黑色丝绒上的碎钻一样，安静地闪烁着。
是镇子！
是一个有人烟的，有屋檐的，有热汤热饭的镇子！
苏晚晚的眼睛，瞬间就亮了。
那片灯火，像一针强心剂，狠狠扎进了她濒临崩溃的神经。
所有的疲惫，所有的疼痛，所有的恐惧，在那一刻，都烟消云散。
她挣扎着，从地上爬起来，拖着一条好像崴了的腿，一瘸一拐地，朝着那片光亮，走了过去。
有救了。
她真的，逃出来了。
只要到了那个镇上，她就能找到客栈，先好好睡上一觉，洗个热水澡。
然后，她就去买一辆马车。
不，雇一辆。
雇一辆最快的马车，一路向南，去潭州，去任何一个他找不到的地方。
她有钱。
她有三十二两银子。
这是一笔巨款，足够她舒舒服服地，当一个什么都不用干的，废物咸鱼。
她要买一个有花园的小院子，院子里要种满花，还要搭一个葡萄架。
夏天，她就躺在葡萄架下的摇椅里，一边吃着冰镇的葡萄，一边听着小丫鬟给她念话本子。
冬天，她就围着暖炉，吃着烤红薯，看窗外下雪。
再也不用看人脸色，再也不用提心吊胆，再也不用演戏。
自由。
这个词从来没有像现在这样，具体，又充满了诱惑。
苏晚晚的嘴角，不受控制地，向上扬起。
她走得越来越快，脚下的疼痛，仿佛都消失了。
那片灯火，就是她的彼岸，她的新生。
十里的路，不算远。
她能看到镇子入口的轮廓了。
能看到一个像是用来给路人歇脚的，古朴的凉亭。
近了。
更近了。
胜利的喜悦，像醇美的酒，让她整个人都有些飘飘然。
她甚至开始哼起了不成调的歌。
就在这时，她的脚步，顿住了。
凉亭下，坐着一个人。
那人背对着她，穿着一身再熟悉不过的，月白色的长衫。
只是此刻，那月白色，被深沉的夜色，染上了一层冰冷的青灰。
他坐得笔直，身形挺拔，长发用一根简单的木簪束着。
就那么安静地坐着，仿佛已经和身后的夜色，融为一体。
像一幅画。
一幅用最上等的徽墨，在冰冷的宣纸上，画出来的，水墨画。
画的名字，叫作《等待》。
苏晚-晚的血液，在那一瞬间，从头到脚，凉了个彻底。
她脑子里那首不成调的歌，戛然而止。
那个关于小院子，关于葡萄架，关于自由和新生的，美好的梦境，像一个被戳破的，绚烂的肥皂泡。
啪。
碎了。
碎得无声无息，只剩下一滩冰冷的水迹。
她站在原地，一动也不敢动。
手脚，都像是被钉在了地上。
风吹过，卷起地上的枯叶，发出沙沙的响声。
像死神的耳语。
凉亭里的人，似乎是听到了动静。
他缓缓地，转过了身。
夜色很浓，苏晚晚看不清他的脸。
但她能感觉到，那道熟悉的，能将人灵魂都洞穿的视线，已经牢牢地，落在了她的身上。
他站了起来。
迈开脚步，一步，一步地，朝她走来。
不紧不慢。
像是在自家的庭院里散步。
苏晚晚想跑。
她的身体，在疯狂地尖叫着，快跑！快跑！
可她的双腿，却像灌了铅一样，沉重得，抬不起来。
她只能眼睁睁地看着那个身影，越来越近，越来越清晰。
他走到她面前，停下。
隔着三步的距离。
他很高，完全挡住了她头顶那片稀疏的星光。
苏晚晚终于，看清了他的脸。
那张俊美得如同神只雕塑的脸上，没有她想象中的，任何一丝愤怒和暴戾。
甚至，连一点点不耐烦都没有。
他的嘴角，微微上扬，勾起一个极淡的，几乎可以称得上是温柔的弧度。
那双深不见底的眼睛里，盛着一种她无比熟悉的，猫捉老鼠般的，戏谑和玩味。
他看着她，从头到脚。
看着她脸上那可笑的锅灰，看着她身上那不合身的少年短打，看着她被荆棘划破的，渗着血丝的脸颊。
他的目光，像一把最温柔的刀，一寸一寸地，凌迟着她好不容易才建立起来的，所有的勇气和希望。
“跑得开心吗？”
他的声音，很轻，很柔，像情人间的呢喃。
可这声音，落进苏晚晚的耳朵里，却像一道惊雷，在她早已一片空白的脑海里，轰然炸开。
她整个人，剧烈地，晃了一下。
喉咙里，涌上一股腥甜。
她张了张嘴，却一个字都说不出来。
他看着她这副失魂落魄的样子，嘴角的笑意，更深了。
他缓缓地，朝她伸出手。
“我的…”
他顿了一下，似乎是在品味这两个字。
然后，才用一种近乎咏叹的，带着无尽宠溺和偏执占有的语调，念出了她的名字。
“晚晚。”
是野兽和采药人踩出来的，一道模糊不清的痕迹。
苏晚晚深一脚浅一脚地在林子里穿行，肺部像个破了洞的风箱，每一次呼吸都带着火辣辣的疼。
该死的，她在心里咒骂。
骂这崎岖的山，骂这划破她脸颊的荆棘，骂自己那不争气的，在996福报中彻底报废的体力。
她扶着一棵粗糙的树干，大口喘息，汗水混着脸上的锅灰，淌过脖子，留下几道恶心的泥痕。
空间里的水壶已经见了底。
干粮也只剩下最后两块，硬得能砸死人。
她不敢停下太久，只是靠着树，狼吞虎咽地啃着那块饼，干涩的饼屑剌得她喉咙生疼。
她只能就着口水，硬生生往下吞。
“苏晚晚，你可真行。”她自嘲地喃喃自语，声音沙哑得像磨刀石，“放着好好的床不睡，跑这山里来喂蚊子。”
可是，一想到那张床，想到躺在身侧的那个男人，她就打了个哆嗦。
那不是床。
那是笼子。是屠宰场。
昨晚那句“不该想的，别想”，还有那个充满了惩罚意味的，几乎要将她撕碎的吻，都还清晰地烙印在她的感官里。
恐惧像一只无形的手，狠狠攥住她的心脏，又推着她的后背，逼她继续往前。
她不能停。
停下来，就是死。
她爬起来，拍了拍身上的土，继续深一脚浅一脚地往前走。
太阳开始西斜，橘红色的光线穿过树林，在地上拉出长长的，斑驳的影子。
林子里的光线，越来越暗。
一种独属于深山的，原始的寂静，开始笼罩下来。
偶尔几声不知名的鸟叫，都显得格外瘆人。
苏晚晚的恐惧，在黑暗的催化下，开始疯狂发酵。
他是不是，早就料到了？
他是不是，就在这山里的某个地方，像个耐心的猎人，欣赏着她这场狼狈的，徒劳的奔逃？
这个念头一冒出来，她浑身的汗毛都竖了起来。
她不敢回头，只能加快脚步，几乎是连滚带爬地，朝着有光的方向冲去。
她不知道自己走了多久。
一天，或者一个世纪。
当她踉跄着，被一根树藤绊倒，从一个长满灌木的斜坡上滚下去的时候，她以为自己死定了。
她摔得七荤八素，浑身像是被拆散了又胡乱拼凑起来一样。
脸上，手臂上，腿上，全都是火辣辣的疼。
她趴在地上，半天没能动弹。
完了。
她绝望地想。
就算叶孤城不来抓她，她也要死在这荒山野岭里了。
就在这时。
一阵夹杂着炊烟味道的，晚风，吹了过来。
苏晚晚猛地抬起头。
她滚落的地方，恰好是这片连绵山林的边缘。
前方，是一片开阔的平野。
而在平野的尽头，约莫十里之外的地方，一片温暖的，橘黄色的灯火，正像洒落在黑色丝绒上的碎钻一样，安静地闪烁着。
是镇子！
是一个有人烟的，有屋檐的，有热汤热饭的镇子！
苏晚晚的眼睛，瞬间就亮了。
那片灯火，像一针强心剂，狠狠扎进了她濒临崩溃的神经。
所有的疲惫，所有的疼痛，所有的恐惧，在那一刻，都烟消云散。
她挣扎着，从地上爬起来，拖着一条好像崴了的腿，一瘸一拐地，朝着那片光亮，走了过去。
有救了。
她真的，逃出来了。
只要到了那个镇上，她就能找到客栈，先好好睡上一觉，洗个热水澡。
然后，她就去买一辆马车。
不，雇一辆。
雇一辆最快的马车，一路向南，去潭州，去任何一个他找不到的地方。
她有钱。
她有三十二两银子。
这是一笔巨款，足够她舒舒服服地，当一个什么都不用干的，废物咸鱼。
她要买一个有花园的小院子，院子里要种满花，还要搭一个葡萄架。
夏天，她就躺在葡萄架下的摇椅里，一边吃着冰镇的葡萄，一边听着小丫鬟给她念话本子。
冬天，她就围着暖炉，吃着烤红薯，看窗外下雪。
再也不用看人脸色，再也不用提心吊胆，再也不用演戏。
自由。
这个词从来没有像现在这样，具体，又充满了诱惑。
苏晚晚的嘴角，不受控制地，向上扬起。
她走得越来越快，脚下的疼痛，仿佛都消失了。
那片灯火，就是她的彼岸，她的新生。
十里的路，不算远。
她能看到镇子入口的轮廓了。
能看到一个像是用来给路人歇脚的，古朴的凉亭。
近了。
更近了。
胜利的喜悦，像醇美的酒，让她整个人都有些飘飘然。
她甚至开始哼起了不成调的歌。
就在这时，她的脚步，顿住了。
凉亭下，坐着一个人。
那人背对着她，穿着一身再熟悉不过的，月白色的长衫。
只是此刻，那月白色，被深沉的夜色，染上了一层冰冷的青灰。
他坐得笔直，身形挺拔，长发用一根简单的木簪束着。
就那么安静地坐着，仿佛已经和身后的夜色，融为一体。
像一幅画。
一幅用最上等的徽墨，在冰冷的宣纸上，画出来的，水墨画。
画的名字，叫作《等待》。
苏晚-晚的血液，在那一瞬间，从头到脚，凉了个彻底。
她脑子里那首不成调的歌，戛然而止。
那个关于小院子，关于葡萄架，关于自由和新生的，美好的梦境，像一个被戳破的，绚烂的肥皂泡。
啪。
碎了。
碎得无声无息，只剩下一滩冰冷的水迹。
她站在原地，一动也不敢动。
手脚，都像是被钉在了地上。
风吹过，卷起地上的枯叶，发出沙沙的响声。
像死神的耳语。
凉亭里的人，似乎是听到了动静。
他缓缓地，转过了身。
夜色很浓，苏晚晚看不清他的脸。
但她能感觉到，那道熟悉的，能将人灵魂都洞穿的视线，已经牢牢地，落在了她的身上。
他站了起来。
迈开脚步，一步，一步地，朝她走来。
不紧不慢。
像是在自家的庭院里散步。
苏晚晚想跑。
她的身体，在疯狂地尖叫着，快跑！快跑！
可她的双腿，却像灌了铅一样，沉重得，抬不起来。
她只能眼睁睁地看着那个身影，越来越近，越来越清晰。
他走到她面前，停下。
隔着三步的距离。
他很高，完全挡住了她头顶那片稀疏的星光。
苏晚晚终于，看清了他的脸。
那张俊美得如同神只雕塑的脸上，没有她想象中的，任何一丝愤怒和暴戾。
甚至，连一点点不耐烦都没有。
他的嘴角，微微上扬，勾起一个极淡的，几乎可以称得上是温柔的弧度。
那双深不见底的眼睛里，盛着一种她无比熟悉的，猫捉老鼠般的，戏谑和玩味。
他看着她，从头到脚。
看着她脸上那可笑的锅灰，看着她身上那不合身的少年短打，看着她被荆棘划破的，渗着血丝的脸颊。
他的目光，像一把最温柔的刀，一寸一寸地，凌迟着她好不容易才建立起来的，所有的勇气和希望。
“跑得开心吗？”
他的声音，很轻，很柔，像情人间的呢喃。
可这声音，落进苏晚晚的耳朵里，却像一道惊雷，在她早已一片空白的脑海里，轰然炸开。
她整个人，剧烈地，晃了一下。
喉咙里，涌上一股腥甜。
她张了张嘴，却一个字都说不出来。
他看着她这副失魂落魄的样子，嘴角的笑意，更深了。
他缓缓地，朝她伸出手。
“我的…”
他顿了一下，似乎是在品味这两个字。
然后，才用一种近乎咏叹的，带着无尽宠溺和偏执占有的语调，念出了她的名字。
“晚晚。”