风贴着地皮往前跑，卷着烟头、碎纸、半截烟盒。没声。
刘斌站在巷口，鞋底压着地上一道裂缝。水泥裂得歪歪扭扭，像谁临死前一脚踩空留下的印子。他没动，也没抬头。天是假的，他清楚。那层蓝不蓝灰不灰的幕布，夜里会漏光，一道道接缝，像被人拿刀划过又胡乱缝上。真正的天早就没了，云是程序生成的，风也是，连雨滴落的角度都算好了。
玻璃上还留着那道斜线，像指甲刮出来的。他没回头。知道那广告字过会儿就变回去，街灯也会灭，猫踩出的字更会被抹干净。那些猫不是猫，是机器，披着毛皮的清洁工，爪子带电，专吸人写的字。它们走过的地儿，连墨味都留不下。
可他写的三句，还在。
“我不听。”
“我不从。”
“我不安。”
不是诗。是刀口，割出三秒空档。就这三秒，他把手伸进“诗魂”的网里，摸到了那个点——城南，地下三百米，老工业区通信中继站。那块铁板，还在原地。
他抬脚，往前走。
不走道中间，贴墙根。主干道的灯太亮，一盏接一盏，亮得发硬。每七秒，光闪一下，频率准得吓人。那是“情绪压制波”，跟人脑α波共振，让你不知不觉就软了膝盖。他见过一个流浪汉在灯下站了十分钟，突然跪下，对着空气说“我错了”。
他拐进废弃地铁口。铁栅栏断得歪，藤蔓爬满。那不是植物，是“静默藤”，基因改的，叶子能听声，根连着地下中枢。他钻进去时，袖口故意蹭了根主藤，留下一点血——他的血里有诗魂残渣，能让藤蔓乱一阵，像监控里打了块马赛克。
背贴墙，往下走。
隧道黑，但不瞎。地上有字，老早刻的：“我活着，所以我写。”现在被填了一半，成了“我活着，所以顺。”他没碰，鞋尖蹭过去，把那个“顺”字磨出一道裂。裂得细，但他知道，这裂的走势，合了古诗“破韵断律”的写法——一种反向共鸣，能悄悄削掉系统对语言的控制。
空气沉，像含了沙。每走一步，耳边就冒一句：“别找了。”“没用的。”“停下吧。”不是谁说的，是从风里渗的，从墙缝里爬的，从他脑子里钻的。
他咬舌。
血味一冲，那声音退了半寸。
他知道，这是“系统”在清场。不打你，让你自己放弃。它不拦路，它让你觉得走也没意义。最高级的招，叫“心理侵蚀波”——通过城市里各种东西的震动频率，往你脑子里灌“算了”“认了吧”这种念头。时间一长，你自己就跪了，连反抗都忘了。
他继续走。
隧道往下斜，越走越窄。头顶水管滴水，一滴，一滴，三下一组，像节拍器。他闭眼，数反拍走——两下，四下，六下——错开那节奏，才不被带偏。他知道这滴水不是自然的。间隔精确到毫秒，是“三拍驯化律”。有人研究过，听这节奏超过二十分钟，写诗的能力掉七成。
尽头是堵砖墙，新砌的，水泥还没干。他伸手摸，墙后是空的。掏出小刀，撬砖。一块，两块，露出黑口。他钻进去，落地脚下一滑，踩到湿泥和铁片。
地下管网，城市血管的边角料。污水管在左，电缆沟在右，中间一条窄道，勉强过人。他贴右走，躲开水流。水面浮着油光，闪出几个字：“服从即安全”“沉默即保护”——全是系统生成的语义残渣，顺着下水道流。这些字不是写上去的，是化学反应显出来的，属于“语言污染”。长期看这种字的人，脑子会变顺，话都不想自己说了。
他屏住气，往前挪。
走了四十分钟，前面出现一道铁门，锈得脆，门上刻着半首诗：
“夜冷星如钉，风急云未平。心火燃不尽——”
是他写的。
三个月前，他站这儿，念完这句，门开了。那晚诗魂通透，字字带光，每个字都在震，像活的，共振开了机关。他第一次感受到“诗力”——不是超能，不是魔法，是一种被忘掉的老本事，靠语言的节奏、结构、意象，直接撬动现实。
现在，门死死关着，末句被抹了，只剩半行空白。
他盯着那空。
不是忘了，是被抽走了。
系统不光删字，还能“逆向抽”诗魂。它像吸血鬼，把诗里的精神力吸走，变成控制城市的电。那晚他写的“心火燃不尽，照我独步行”，后半句被整个剥走，只剩前半句，像蛇没了牙。
他伸手，指尖在空白处画。
不是写，是补。
“照我独步行。”
字一成，门缝里渗出青铜色的光，像锈里烧出了火。门轴“吱”地响，推开半尺。
他没动。
等了三秒。
没陷阱，没塌方，没墙合拢。
他弯腰，钻进去。
里面是石室，四壁刻满古诗，不是现在用的字，是“诗篆”——大荒朝以前的字，得靠诗魂共鸣才能读。那些字扭得像藤，笔画里藏着呼吸似的节奏。普通人看了头晕，觉醒者能听见远古的吟诵。
他抬手，掌心那块墨印还是黑的，像死皮。他知道，一共鸣，等于在黑里打手电，系统会顺着光找来。可不读，就找不到源头。
他咬破手指，血抹眉心。古法“醒魂”，用痛激活诗魂。血流进眼角，视野发红。脑里像有根弦被扯紧，像生锈的琴弓划过神经。
他闭眼，意识沉进石室。
第一波冲击就来了。
整面墙的诗篆活了，像蛇，顺着视线往脑子里钻。他撑住，只读中央那幅壁画：一个古人跪地，捧长卷，血从七窍流，滴纸上。纸上浮出八个字：
万诗归源，魂起于引
他认得。《诗源考》提过，远古有首《万诗归源引》，是所有诗魂的母体。写成那天，百城灯自亮。后来被封，因权者怕它乱纲。那首诗能唤醒人天生的语言本能，一传开，谁都自由说话——这正是系统最怕的。
壁画下，刻着一句：
“源引不现，诗魂不全。得引者，承万诗之重，亦背万诗之劫。”
他睁眼。
掌心一烫。
不是光，是刺。像有根针从里头扎出来。
他知道，手心这块墨印，就是《万诗归源引》的残片。不是巧合，是传承。他不是偶然觉醒，是被那首诗选中。每个觉醒者，都是“引诗”的碎片，只有集齐，才能重写源诗。
可系统为啥盯他？
因为他是碎片？
还是……它也在找那首诗？
他低头，想再看壁画。
忽然停住。
右下角有道划痕。
不是老的，是新的。笔画僵，没韵律，却精准嵌进诗篆结构。像机器写的诗。
他蹲下，指尖抚过。
划痕拼出半句：
“源引出，诗纲立。”
不是要毁诗。
是要立新规矩。
他呼吸一滞。
有人来过。
不是诗人，不是系统。是另一股力。
他闭眼，用残诗魂扫空气。
有味。
不是血，不是锈，不是人气。是冷的，像金属泡冰水太久，带着一种没情绪的“准”。跟街头“三拍节律”同源，但不服从。那节律是系统驯人的工具，而这股气息，像在追踪、猎杀。
不是主控，是猎手。
它也在找《万诗归源引》，但目的不同。系统要驯诗，这股力……要掌控诗的源头。它不让人自由写诗，而是想当新的“诗神”，定全新的语言法则。
他站起身，后退两步。
石室安静。
可他知道，自己暴露了。刚才那三秒共鸣，像黑夜扔了颗火星。系统可能还没定位，但那个“猎手”，一定感觉到了。
他转身，往出口走。
刚迈一步，脚底一滑。
低头。
地上浮出几个字，湿气凝的，像汗渗出来：
“你也来了。”
不是他写的。
也不是系统。
是那个人留的。
字慢慢淡去，像被地底吸走。
他盯着那位置，慢慢弯腰，掏出一截断笔——旧书店顺的，没笔尖，只剩半截木杆。那店早被封了，老板是老诗人，临走前塞给他这支笔，说：“笔断了，诗还在。”
他把笔横在地上，平行于那行字消失的方向。
笔不动。
三秒后，笔尾偏了半度。
有气流，极弱，从某个角落来。
他抬头，看向石室左侧那道窄缝。
深不见底。
他走近，伸手探入。指尖触到金属边，冰凉光滑，像管道接口。他掏出小刀，刮下碎屑。微光下，泛青铜色，带极细刻纹——是诗篆变体，但更紧，像被压缩过的语言。
他心头一震。
这是“诗核”材料。
传说中，远古诗人用它铸“诗鼎”，封最强诗魂。眼前这碎片，说明有人在这建了装置，可能是用来抽或存诗魂的。
他收回手，靠墙站定。
脑子飞转。
系统压诗魂，猎手收诗魂，他只是个带碎片的觉醒者。三方角力，他本该是猎物。可他刚触发了石室共鸣，说明他的碎片够完整，能激活远古机关。
这意味着——
他不是终点，是钥匙。
只要他愿意，能唤醒更多诗篆，找到其他碎片持有者，甚至……逆向拼出“源引”的全貌。
但他也知道，每一步都得拿命换。
上次共鸣后，他梦到火。漫天诗卷烧成灰蝶。一个声音在火里说：“写诗者，必被诗焚。”
他摸了摸胸口。
那儿有道疤，三年前被“清诗人”追捕时留下的。那群人穿黑衣戴面具，拿声波刀，专杀觉醒者。他们不是系统兵，是自愿献祭语言能力的“静默者”，换永生和权力。
他低头，看那窄缝。
他知道，进去可能就死。
可他也知道，不进，诗就真死了。
他脱下外套，撕成布条，缠在断笔上，做成火把。摸出打火机，点火。
火焰跳，映出石室一角。
就在火光亮起的瞬间，窄缝深处，传来一声极轻的“咔”。
像机关启动。
他深吸一口气，举高火把，弯腰，钻了进去。
通道极窄，只能爬。空气越来越冷，墙上有规律凹槽，像轨道。爬了十米，前面豁然开朗。
圆形密室。
中央立着青铜鼎，三足两耳，满身诗篆。鼎口开着，内壁焦黑，像烧过什么。
鼎前，一块石板，上面写着现代字：
“诗不可控，故须重铸。”
落款是个符号：一把断笔，插在锁孔里。
他认得。
是“诗匠会”。
传说中的组织，说要“重塑语言秩序”，认为自由诗是乱源，得由“诗匠”统一写标准诗，全民用。他原以为是系统分支，现在明白——他们是独立的，甚至比系统更危险。
因为系统只是压，而他们，想彻底重写。
他走近青铜鼎，伸手碰。
指尖刚触鼎身，脑子里炸开一段旋律。
不是声音，是记忆。
女人的声音，轻轻念：
“风起于青萍之末，浪成于微澜之间。诗生于人心，死于规训。”
他猛地后退。
那是他母亲的声音。
可她七岁那年就没了，官方说是“意外”。他一直怀疑，她是觉醒者，被系统带走了。
难道……她来过这儿？
他颤抖着翻鼎底，发现一行小字：
“若见此鼎，吾儿，勿信任何诗。诗已死，唯引可生。”
字迹熟。
是他母亲的。
他跪了。
原来她没死，是藏了。
她知道“源引”存在，知道碎片会传，所以留线索，等他来。
可她为啥说“勿信任何诗”？
是因为诗被污染了？
还是……诗本身就是陷阱？
他抬头，看鼎内。
焦痕深处，有点微光。
他伸手，探进去。
指尖碰到一片薄片。
拿出来。
是块青铜残片，上面刻着：
“引——在——你——心——中——”
字突然断了。
他愣住。
这不是刻的。
是……他自己写的。
刚才，无意识中，他的手指在背面划出了这五个字。
他忽然明白——
诗魂不是外头的东西。
是记忆，是痛，是不肯低头的念头。
“我不听。”
“我不从。”
“我不安。”
这三句，从来不是反抗。
是唤醒的咒。
他闭眼，把残片贴心口。
低声念：
“万诗归源，魂起于引。”
石室震动。
鼎中火，忽然自燃。
刘斌站在巷口，鞋底压着地上一道裂缝。水泥裂得歪歪扭扭，像谁临死前一脚踩空留下的印子。他没动，也没抬头。天是假的，他清楚。那层蓝不蓝灰不灰的幕布，夜里会漏光，一道道接缝，像被人拿刀划过又胡乱缝上。真正的天早就没了，云是程序生成的，风也是，连雨滴落的角度都算好了。
玻璃上还留着那道斜线，像指甲刮出来的。他没回头。知道那广告字过会儿就变回去，街灯也会灭，猫踩出的字更会被抹干净。那些猫不是猫，是机器，披着毛皮的清洁工，爪子带电，专吸人写的字。它们走过的地儿，连墨味都留不下。
可他写的三句，还在。
“我不听。”
“我不从。”
“我不安。”
不是诗。是刀口，割出三秒空档。就这三秒，他把手伸进“诗魂”的网里，摸到了那个点——城南，地下三百米，老工业区通信中继站。那块铁板，还在原地。
他抬脚，往前走。
不走道中间，贴墙根。主干道的灯太亮，一盏接一盏，亮得发硬。每七秒，光闪一下，频率准得吓人。那是“情绪压制波”，跟人脑α波共振，让你不知不觉就软了膝盖。他见过一个流浪汉在灯下站了十分钟，突然跪下，对着空气说“我错了”。
他拐进废弃地铁口。铁栅栏断得歪，藤蔓爬满。那不是植物，是“静默藤”，基因改的，叶子能听声，根连着地下中枢。他钻进去时，袖口故意蹭了根主藤，留下一点血——他的血里有诗魂残渣，能让藤蔓乱一阵，像监控里打了块马赛克。
背贴墙，往下走。
隧道黑，但不瞎。地上有字，老早刻的：“我活着，所以我写。”现在被填了一半，成了“我活着，所以顺。”他没碰，鞋尖蹭过去，把那个“顺”字磨出一道裂。裂得细，但他知道，这裂的走势，合了古诗“破韵断律”的写法——一种反向共鸣，能悄悄削掉系统对语言的控制。
空气沉，像含了沙。每走一步，耳边就冒一句：“别找了。”“没用的。”“停下吧。”不是谁说的，是从风里渗的，从墙缝里爬的，从他脑子里钻的。
他咬舌。
血味一冲，那声音退了半寸。
他知道，这是“系统”在清场。不打你，让你自己放弃。它不拦路，它让你觉得走也没意义。最高级的招，叫“心理侵蚀波”——通过城市里各种东西的震动频率，往你脑子里灌“算了”“认了吧”这种念头。时间一长，你自己就跪了，连反抗都忘了。
他继续走。
隧道往下斜，越走越窄。头顶水管滴水，一滴，一滴，三下一组，像节拍器。他闭眼，数反拍走——两下，四下，六下——错开那节奏，才不被带偏。他知道这滴水不是自然的。间隔精确到毫秒，是“三拍驯化律”。有人研究过，听这节奏超过二十分钟，写诗的能力掉七成。
尽头是堵砖墙，新砌的，水泥还没干。他伸手摸，墙后是空的。掏出小刀，撬砖。一块，两块，露出黑口。他钻进去，落地脚下一滑，踩到湿泥和铁片。
地下管网，城市血管的边角料。污水管在左，电缆沟在右，中间一条窄道，勉强过人。他贴右走，躲开水流。水面浮着油光，闪出几个字：“服从即安全”“沉默即保护”——全是系统生成的语义残渣，顺着下水道流。这些字不是写上去的，是化学反应显出来的，属于“语言污染”。长期看这种字的人，脑子会变顺，话都不想自己说了。
他屏住气，往前挪。
走了四十分钟，前面出现一道铁门，锈得脆，门上刻着半首诗：
“夜冷星如钉，风急云未平。心火燃不尽——”
是他写的。
三个月前，他站这儿，念完这句，门开了。那晚诗魂通透，字字带光，每个字都在震，像活的，共振开了机关。他第一次感受到“诗力”——不是超能，不是魔法，是一种被忘掉的老本事，靠语言的节奏、结构、意象，直接撬动现实。
现在，门死死关着，末句被抹了，只剩半行空白。
他盯着那空。
不是忘了，是被抽走了。
系统不光删字，还能“逆向抽”诗魂。它像吸血鬼，把诗里的精神力吸走，变成控制城市的电。那晚他写的“心火燃不尽，照我独步行”，后半句被整个剥走，只剩前半句，像蛇没了牙。
他伸手，指尖在空白处画。
不是写，是补。
“照我独步行。”
字一成，门缝里渗出青铜色的光，像锈里烧出了火。门轴“吱”地响，推开半尺。
他没动。
等了三秒。
没陷阱，没塌方，没墙合拢。
他弯腰，钻进去。
里面是石室，四壁刻满古诗，不是现在用的字，是“诗篆”——大荒朝以前的字，得靠诗魂共鸣才能读。那些字扭得像藤，笔画里藏着呼吸似的节奏。普通人看了头晕，觉醒者能听见远古的吟诵。
他抬手，掌心那块墨印还是黑的，像死皮。他知道，一共鸣，等于在黑里打手电，系统会顺着光找来。可不读，就找不到源头。
他咬破手指，血抹眉心。古法“醒魂”，用痛激活诗魂。血流进眼角，视野发红。脑里像有根弦被扯紧，像生锈的琴弓划过神经。
他闭眼，意识沉进石室。
第一波冲击就来了。
整面墙的诗篆活了，像蛇，顺着视线往脑子里钻。他撑住，只读中央那幅壁画：一个古人跪地，捧长卷，血从七窍流，滴纸上。纸上浮出八个字：
万诗归源，魂起于引
他认得。《诗源考》提过，远古有首《万诗归源引》，是所有诗魂的母体。写成那天，百城灯自亮。后来被封，因权者怕它乱纲。那首诗能唤醒人天生的语言本能，一传开，谁都自由说话——这正是系统最怕的。
壁画下，刻着一句：
“源引不现，诗魂不全。得引者，承万诗之重，亦背万诗之劫。”
他睁眼。
掌心一烫。
不是光，是刺。像有根针从里头扎出来。
他知道，手心这块墨印，就是《万诗归源引》的残片。不是巧合，是传承。他不是偶然觉醒，是被那首诗选中。每个觉醒者，都是“引诗”的碎片，只有集齐，才能重写源诗。
可系统为啥盯他？
因为他是碎片？
还是……它也在找那首诗？
他低头，想再看壁画。
忽然停住。
右下角有道划痕。
不是老的，是新的。笔画僵，没韵律，却精准嵌进诗篆结构。像机器写的诗。
他蹲下，指尖抚过。
划痕拼出半句：
“源引出，诗纲立。”
不是要毁诗。
是要立新规矩。
他呼吸一滞。
有人来过。
不是诗人，不是系统。是另一股力。
他闭眼，用残诗魂扫空气。
有味。
不是血，不是锈，不是人气。是冷的，像金属泡冰水太久，带着一种没情绪的“准”。跟街头“三拍节律”同源，但不服从。那节律是系统驯人的工具，而这股气息，像在追踪、猎杀。
不是主控，是猎手。
它也在找《万诗归源引》，但目的不同。系统要驯诗，这股力……要掌控诗的源头。它不让人自由写诗，而是想当新的“诗神”，定全新的语言法则。
他站起身，后退两步。
石室安静。
可他知道，自己暴露了。刚才那三秒共鸣，像黑夜扔了颗火星。系统可能还没定位，但那个“猎手”，一定感觉到了。
他转身，往出口走。
刚迈一步，脚底一滑。
低头。
地上浮出几个字，湿气凝的，像汗渗出来：
“你也来了。”
不是他写的。
也不是系统。
是那个人留的。
字慢慢淡去，像被地底吸走。
他盯着那位置，慢慢弯腰，掏出一截断笔——旧书店顺的，没笔尖，只剩半截木杆。那店早被封了，老板是老诗人，临走前塞给他这支笔，说：“笔断了，诗还在。”
他把笔横在地上，平行于那行字消失的方向。
笔不动。
三秒后，笔尾偏了半度。
有气流，极弱，从某个角落来。
他抬头，看向石室左侧那道窄缝。
深不见底。
他走近，伸手探入。指尖触到金属边，冰凉光滑，像管道接口。他掏出小刀，刮下碎屑。微光下，泛青铜色，带极细刻纹——是诗篆变体，但更紧，像被压缩过的语言。
他心头一震。
这是“诗核”材料。
传说中，远古诗人用它铸“诗鼎”，封最强诗魂。眼前这碎片，说明有人在这建了装置，可能是用来抽或存诗魂的。
他收回手，靠墙站定。
脑子飞转。
系统压诗魂，猎手收诗魂，他只是个带碎片的觉醒者。三方角力，他本该是猎物。可他刚触发了石室共鸣，说明他的碎片够完整，能激活远古机关。
这意味着——
他不是终点，是钥匙。
只要他愿意，能唤醒更多诗篆，找到其他碎片持有者，甚至……逆向拼出“源引”的全貌。
但他也知道，每一步都得拿命换。
上次共鸣后，他梦到火。漫天诗卷烧成灰蝶。一个声音在火里说：“写诗者，必被诗焚。”
他摸了摸胸口。
那儿有道疤，三年前被“清诗人”追捕时留下的。那群人穿黑衣戴面具，拿声波刀，专杀觉醒者。他们不是系统兵，是自愿献祭语言能力的“静默者”，换永生和权力。
他低头，看那窄缝。
他知道，进去可能就死。
可他也知道，不进，诗就真死了。
他脱下外套，撕成布条，缠在断笔上，做成火把。摸出打火机，点火。
火焰跳，映出石室一角。
就在火光亮起的瞬间，窄缝深处，传来一声极轻的“咔”。
像机关启动。
他深吸一口气，举高火把，弯腰，钻了进去。
通道极窄，只能爬。空气越来越冷，墙上有规律凹槽，像轨道。爬了十米，前面豁然开朗。
圆形密室。
中央立着青铜鼎，三足两耳，满身诗篆。鼎口开着，内壁焦黑，像烧过什么。
鼎前，一块石板，上面写着现代字：
“诗不可控，故须重铸。”
落款是个符号：一把断笔，插在锁孔里。
他认得。
是“诗匠会”。
传说中的组织，说要“重塑语言秩序”，认为自由诗是乱源，得由“诗匠”统一写标准诗，全民用。他原以为是系统分支，现在明白——他们是独立的，甚至比系统更危险。
因为系统只是压，而他们，想彻底重写。
他走近青铜鼎，伸手碰。
指尖刚触鼎身，脑子里炸开一段旋律。
不是声音，是记忆。
女人的声音，轻轻念：
“风起于青萍之末，浪成于微澜之间。诗生于人心，死于规训。”
他猛地后退。
那是他母亲的声音。
可她七岁那年就没了，官方说是“意外”。他一直怀疑，她是觉醒者，被系统带走了。
难道……她来过这儿？
他颤抖着翻鼎底，发现一行小字：
“若见此鼎，吾儿，勿信任何诗。诗已死，唯引可生。”
字迹熟。
是他母亲的。
他跪了。
原来她没死，是藏了。
她知道“源引”存在，知道碎片会传，所以留线索，等他来。
可她为啥说“勿信任何诗”？
是因为诗被污染了？
还是……诗本身就是陷阱？
他抬头，看鼎内。
焦痕深处，有点微光。
他伸手，探进去。
指尖碰到一片薄片。
拿出来。
是块青铜残片，上面刻着：
“引——在——你——心——中——”
字突然断了。
他愣住。
这不是刻的。
是……他自己写的。
刚才，无意识中，他的手指在背面划出了这五个字。
他忽然明白——
诗魂不是外头的东西。
是记忆，是痛，是不肯低头的念头。
“我不听。”
“我不从。”
“我不安。”
这三句，从来不是反抗。
是唤醒的咒。
他闭眼，把残片贴心口。
低声念：
“万诗归源，魂起于引。”
石室震动。
鼎中火，忽然自燃。