黑泥漫过腰，冷得像活的东西，一寸寸往肉里钻。
刘斌的肋骨开始响，咔，咔，像是从里面被针扎穿。
皮下的诗脉突突跳，像有东西要从血里冲出来。
门心那双字组成的眼睛，没瞳孔，可他觉得自个儿已经被看穿了——不是看，是定罪，千年前就写好了，现在才轮到他。
喉咙被人掐住，但不是手。
他张嘴，却发不出一点声音，连气都卡在嗓子里。
不是憋的，是连“说话”这个事都被抽走了。
人能叫出声，才算人；现在，他正被一点点从“人”里剔出去。
他闭上眼。
掌心那个“逆”字突然烧起来，烫进骨头。
青火从心口倒灌，顺着诗脉往上烧，把堵住的地方全燎了一遍。
疼回来了，一针一针扎在神经上，像死掉的知觉被硬拽回来。
他不再想喊，只在脑子里默写那首《无声者》：嘴缝上时，诗在骨头里翻身；舌割了后，字在血里跑；世界不让唱，我就用哑巴写满山河。
诗刚成，胸口浮起一面半透明的盾，全是碎字拼的，边上烧着青火，像一本老书在火里烧，却不塌。
黑泥撞上来，滋滋响，往上爬的势头停了，像是撞到一道看不见的墙。
可那泥不傻，扭着身子，化成墨线，往诗字缝里钻，一口口啃。
盾裂了一道缝。
左眼里闪过几个古字：“逆言者，诛心。”转眼就散，可那墨影还在眼底烧着。
刘斌不动，呼吸轻得像没有。
他知道这盾撑不了多久。
那眼睛不会急，它就在等——等他力气耗尽，等规则自己把他碾成灰，像当年烧掉三百首反诗那样，干干净净。
他忽然松了劲。
身子一软，气息一沉，诗盾立马暗下去，裂纹爬得到处都是。
一条由平仄凝成的链子从空中甩来，缠住他左臂，猛地一扯。
骨头快断的疼炸开，他却咧了下嘴，有点像笑。
果然。
它靠“认”来压人。
古诗有规矩，现代诗没影子，可它得先“懂”才能动手。
只要他还藏在话缝里，就有路可走。
它怕乱，怕说不清的东西——那是它的死角。
他在脑子里搭了两层诗：上面一层是古诗残句“孤云独去闲”，引那眼睛去归档；句尾突然接一句“而我想拆了这闲字”，把规则撕开一道口子。
地底嗡了一声，像千万句诗同时抖了抖，沉睡的字在地底下醒了。
声音不大，可整座虚门都在颤，门上的字也跟着晃，像风里快落的叶子。
那眼睛第一次眨了，字重组慢了半拍，像是愣了神。
刘斌趁机甩出一句：“路灯是城市的眼睛，闭一只，开一只。”
那眼睛卡住了，古字乱转，一时不知该怎么压。
墨流翻腾，结出新符，准备用更狠的规矩盖住这“怪话”。
他等的就是这下。
真正的杀招不是打，是骗。
他故意放出一段小时候的事：七岁那年，他写“月亮像饼”，先生骂他“胡说八道”，罚抄《诗经》一百遍，手心打肿了，墨混着血滴在纸上。
这段记忆一冒头，黑泥里钻出墨色小虫，顺着毛孔爬进身体，咬他诗脉里的感觉。
记忆开始糊。
月亮不像饼了，香味也没了，连先生的脸都褪成一片灰。
字蛊吃饱了，往脑子深处涌——它们吃“错”，越歪越强。
刘斌不拦，还主动放出几句傻诗引它们：“爸爸的背是山坡，我往上爬”“雨打芭蕉，像老师敲黑板”“雪落在课本上，像错别字”。
字蛊疯了，密密麻麻钻进脑子，像蚂蚁啃纸，走过的地方，诗没了，心也干了。
眼看它们要吞掉最后一段——那首从没说出口的《纸船》：“我把名字折进纸船，放进雨沟，它漂过七个水洼，停在你窗下”——
他脑子里突然蹦出一句乱七八糟的：“红绿灯眨眼睛，交警在吃冰淇淋。”
字蛊全僵了。
看不懂。
红绿灯不会眨眼，交警不吃冰淇淋，两件事不搭，也没啥意思。
这不是诗，是疯话，是规矩外的杂音，是病毒。
它们脑子转不过来：是讽刺？是比喻？还是纯粹发神经？没典故，没格律，连情绪都抓不住。
虫群停了，不动了。
刘斌猛地一催剩下的诗盾，把它变成刀，顺着虫丝反砍。
青火过处，墨字断开，化成灰飘下。
每断一根丝，就有一声极轻的呜咽，像老咒语被割断了喉咙。
黑泥猛地翻滚，像受了伤。
那眼睛头一回乱了，字拼得七扭八歪，竟冒出半句：“……不得以无律之语惑……圣听”。
最后一个字还没成形，自己碎了。
地面晃了。
灰烬落地，竟自己动起来，拼出两个残字：“……之臣”。
刘斌瞳孔一缩。
这不是他记得的名字。
可那笔画，那墨味，跟七章前密卷里写的“大荒朝末代诗臣”一模一样。
那人姓墨，名执礼，掌过天下文权，亲手烧了三百首反诗，把它们压进地底，成了这扇门。
传说他死前发过誓：“诗不能乱，话不能胡来，反的，就永远关在字牢里。”
原来它不只是规矩，是个人的执念。
是墨执礼的魂，是千年前那场焚书的灰，是“正统”对“异类”的追杀。
诗盾只剩巴掌大，火苗微弱，随时会灭。
黑泥不再爬，直接变成无数墨字，浮在空中，像一群蝗虫，每个字都带着杀气，每一笔都在压他。
那眼睛慢慢睁开了。
这次没链子，也没虫。
它就看着刘斌，然后从层层叠叠的古字里，吐出一个字：
“灭。”
刘斌觉得体内的诗脉一下子冻住了。
不是被压，是“有”这个事被否了。
他的诗，他的魂，他“能写”的资格，正在从世界里被抹掉。
手指开始变透明，像要从现实中消失。
他想起小时候写第一句诗时的手抖，想起躲在废纸堆里藏诗的夜，想起那些手稿在火里卷成蝴蝶。
他抬手，指尖颤着。
他知道，接下来不能写诗，得写“不是诗”的东西。
诗已经被管死了，只有跳出“诗”这个框，才能碰着真。
他用尽最后力气，在空中划出三个字：
“我——还——在。”
这三个字不是诗，没韵，没意象，就是一句大白话。
它们不美，不文，甚至不成句子，可它们是真的——人还活着，心没认输。
是身体快烂时还不肯闭的眼，是灵魂快没前的最后一声呢喃。
青火猛地一跳。
诗盾裂开最后一道缝。
左眼又闪出古字：“逆者终亡。”
可这次，字有点糊，像是被什么搅了，像碑文在风雨里，快被时间吃掉。
黑泥扑下来。
就在那一瞬间，他听见胸口传来一声极轻的笑——
不是诗，也不是话，是个孩子的笑声，脆，乱，像纸船划过水洼时溅起的小水花。
那笑不属于现在，也不属于过去，它在所有没被起名字的时刻里。
黑泥，猛地停了。
刘斌的肋骨开始响，咔，咔，像是从里面被针扎穿。
皮下的诗脉突突跳，像有东西要从血里冲出来。
门心那双字组成的眼睛，没瞳孔，可他觉得自个儿已经被看穿了——不是看，是定罪，千年前就写好了，现在才轮到他。
喉咙被人掐住，但不是手。
他张嘴，却发不出一点声音，连气都卡在嗓子里。
不是憋的，是连“说话”这个事都被抽走了。
人能叫出声，才算人；现在，他正被一点点从“人”里剔出去。
他闭上眼。
掌心那个“逆”字突然烧起来，烫进骨头。
青火从心口倒灌，顺着诗脉往上烧，把堵住的地方全燎了一遍。
疼回来了，一针一针扎在神经上，像死掉的知觉被硬拽回来。
他不再想喊，只在脑子里默写那首《无声者》：嘴缝上时，诗在骨头里翻身；舌割了后，字在血里跑；世界不让唱，我就用哑巴写满山河。
诗刚成，胸口浮起一面半透明的盾，全是碎字拼的，边上烧着青火，像一本老书在火里烧，却不塌。
黑泥撞上来，滋滋响，往上爬的势头停了，像是撞到一道看不见的墙。
可那泥不傻，扭着身子，化成墨线，往诗字缝里钻，一口口啃。
盾裂了一道缝。
左眼里闪过几个古字：“逆言者，诛心。”转眼就散，可那墨影还在眼底烧着。
刘斌不动，呼吸轻得像没有。
他知道这盾撑不了多久。
那眼睛不会急，它就在等——等他力气耗尽，等规则自己把他碾成灰，像当年烧掉三百首反诗那样，干干净净。
他忽然松了劲。
身子一软，气息一沉，诗盾立马暗下去，裂纹爬得到处都是。
一条由平仄凝成的链子从空中甩来，缠住他左臂，猛地一扯。
骨头快断的疼炸开，他却咧了下嘴，有点像笑。
果然。
它靠“认”来压人。
古诗有规矩，现代诗没影子，可它得先“懂”才能动手。
只要他还藏在话缝里，就有路可走。
它怕乱，怕说不清的东西——那是它的死角。
他在脑子里搭了两层诗：上面一层是古诗残句“孤云独去闲”，引那眼睛去归档；句尾突然接一句“而我想拆了这闲字”，把规则撕开一道口子。
地底嗡了一声，像千万句诗同时抖了抖，沉睡的字在地底下醒了。
声音不大，可整座虚门都在颤，门上的字也跟着晃，像风里快落的叶子。
那眼睛第一次眨了，字重组慢了半拍，像是愣了神。
刘斌趁机甩出一句：“路灯是城市的眼睛，闭一只，开一只。”
那眼睛卡住了，古字乱转，一时不知该怎么压。
墨流翻腾，结出新符，准备用更狠的规矩盖住这“怪话”。
他等的就是这下。
真正的杀招不是打，是骗。
他故意放出一段小时候的事：七岁那年，他写“月亮像饼”，先生骂他“胡说八道”，罚抄《诗经》一百遍，手心打肿了，墨混着血滴在纸上。
这段记忆一冒头，黑泥里钻出墨色小虫，顺着毛孔爬进身体，咬他诗脉里的感觉。
记忆开始糊。
月亮不像饼了，香味也没了，连先生的脸都褪成一片灰。
字蛊吃饱了，往脑子深处涌——它们吃“错”，越歪越强。
刘斌不拦，还主动放出几句傻诗引它们：“爸爸的背是山坡，我往上爬”“雨打芭蕉，像老师敲黑板”“雪落在课本上，像错别字”。
字蛊疯了，密密麻麻钻进脑子，像蚂蚁啃纸，走过的地方，诗没了，心也干了。
眼看它们要吞掉最后一段——那首从没说出口的《纸船》：“我把名字折进纸船，放进雨沟，它漂过七个水洼，停在你窗下”——
他脑子里突然蹦出一句乱七八糟的：“红绿灯眨眼睛，交警在吃冰淇淋。”
字蛊全僵了。
看不懂。
红绿灯不会眨眼，交警不吃冰淇淋，两件事不搭，也没啥意思。
这不是诗，是疯话，是规矩外的杂音，是病毒。
它们脑子转不过来：是讽刺？是比喻？还是纯粹发神经？没典故，没格律，连情绪都抓不住。
虫群停了，不动了。
刘斌猛地一催剩下的诗盾，把它变成刀，顺着虫丝反砍。
青火过处，墨字断开，化成灰飘下。
每断一根丝，就有一声极轻的呜咽，像老咒语被割断了喉咙。
黑泥猛地翻滚，像受了伤。
那眼睛头一回乱了，字拼得七扭八歪，竟冒出半句：“……不得以无律之语惑……圣听”。
最后一个字还没成形，自己碎了。
地面晃了。
灰烬落地，竟自己动起来，拼出两个残字：“……之臣”。
刘斌瞳孔一缩。
这不是他记得的名字。
可那笔画，那墨味，跟七章前密卷里写的“大荒朝末代诗臣”一模一样。
那人姓墨，名执礼，掌过天下文权，亲手烧了三百首反诗，把它们压进地底，成了这扇门。
传说他死前发过誓：“诗不能乱，话不能胡来，反的，就永远关在字牢里。”
原来它不只是规矩，是个人的执念。
是墨执礼的魂，是千年前那场焚书的灰，是“正统”对“异类”的追杀。
诗盾只剩巴掌大，火苗微弱，随时会灭。
黑泥不再爬，直接变成无数墨字，浮在空中，像一群蝗虫，每个字都带着杀气，每一笔都在压他。
那眼睛慢慢睁开了。
这次没链子，也没虫。
它就看着刘斌，然后从层层叠叠的古字里，吐出一个字：
“灭。”
刘斌觉得体内的诗脉一下子冻住了。
不是被压，是“有”这个事被否了。
他的诗，他的魂，他“能写”的资格，正在从世界里被抹掉。
手指开始变透明，像要从现实中消失。
他想起小时候写第一句诗时的手抖，想起躲在废纸堆里藏诗的夜，想起那些手稿在火里卷成蝴蝶。
他抬手，指尖颤着。
他知道，接下来不能写诗，得写“不是诗”的东西。
诗已经被管死了，只有跳出“诗”这个框，才能碰着真。
他用尽最后力气，在空中划出三个字：
“我——还——在。”
这三个字不是诗，没韵，没意象，就是一句大白话。
它们不美，不文，甚至不成句子，可它们是真的——人还活着，心没认输。
是身体快烂时还不肯闭的眼，是灵魂快没前的最后一声呢喃。
青火猛地一跳。
诗盾裂开最后一道缝。
左眼又闪出古字：“逆者终亡。”
可这次，字有点糊，像是被什么搅了，像碑文在风雨里，快被时间吃掉。
黑泥扑下来。
就在那一瞬间，他听见胸口传来一声极轻的笑——
不是诗，也不是话，是个孩子的笑声，脆，乱，像纸船划过水洼时溅起的小水花。
那笑不属于现在，也不属于过去，它在所有没被起名字的时刻里。
黑泥，猛地停了。